L’inutilità della vanzinità

Una delle tante cose che mi mettono tristezza durante le festività natalizie (escluso il natale, i regali, i tg natalizi, il papa, la chiesa in generale, il presepe, l’albero di natale, la falsa bontà, l’ipocrisia ecc.) sono i film che entrano a far parte della categoria cinepanettone. Forse non tutti sanno che “Natale in India”, prima ancora di essere un film dei maestri del nulla Vanzina, è in reltàuna poesia di Kipling, nato a Bombay nel 1865 e premio Nobel per la letteratura nel 1907. Questa è per me, per voi, per i fratelli Vanzina, per tutti quelli che gli regalano soldi, per tutti quelli che hanno il coraggio di ospitarli in tv, per tutti quelli che la pensano come me, per tutti quelli che non la pensano come me, per l’India, per i bravi registi, per chi ha ancora voglia di leggere una poesia preferendola ad un film di Vanzina, per il consumismo natalizio, per i regali inutili, per le comparse nei presepi viventi.

Natale in India

Alba opaca dietro le tamerici, giallo zafferano il cielo –                                                            mentre le donne al villaggio macinano il grano      e i pappagalli cercano la riva, tra loro   annunciandosi                                                       che è sorto il dì, l’abbagliante giorno d’Oriente.                                                                                                                                               Oh, la bianca polvere sulla strada! Il tanfo sui sentieri!                                                                                                                                Oh, la viscida foschia che incombe sulla terra! Ea casa festeggiano sotto le bacche d’agrifoglio –                                               c’è posto nella loro allegria per noi esuli in India?

Giorno pieno dietro le tamerici, abbaglio d’azzurro il cielo –                                                                                                               mentre i buoi arrancano sotto il giogo,                                                                                                                                                             conducono lungo il sentiero chi è oltre speranza e affanni,                                                                                                                   verso il ghat* sotto intrecciate ghirlande di fumo.                                                                                                                                Invocate Rama**, andando piano, nell’umile trasporto del                                                                                                                                                                                                                                             fratello –

Invocate Rama – potrebbe udire, forse, la vostra voce!                                                                                                                             Noi, coi nostri libri di inni e salmi, ci appelliamo ad altri altari,                                                                                                                   e auguriamo oggi che <gioiscano i buoni cristiani!>.

Alto mezzodì dietro le tamerici, ardente il sole su di noi –                                                                                                                  mentre a Casa il Natale si disfa.                                                                                                                                                                                 Al pranzo brinderanno a noi – essi che dicono d’amarci tanto,                                                                                                                       e ci dimenticano finchè non sia passato un altro anno!                                                                                                                                Oh, il lavoro che non conosce pause! Oh, la Heimweh*** acuta,                                                                                                                                                                                                                                    incessante!

Oh, il nero mare che ci separa e la pianura aliena!                                                                                                                                        Giovinezza era a buon prezzo – e la vendemmo. Bello l’oro.                                                                                                                              Speravamo d’averne tanto.                                                                                                                                                                                              E oggi contiamo tutto il nostro guadagno!

Grigio crepuscolo dietro le tamerici, pappagalli volano a stormi –                                                                                                              mentre a Casa il sole declina lento.                                                                                                                                                                             E il suo estremo raggio si beffa delle nostre pastoie                                                                                                                                             che ci rimandano indietro quanto più avanziamo.                                                                                                                                             Duro il servizio, scarso il compenso – e lei, nei suoi vecchi cenci –                                                                                                            l’India, la torva matrigna della nostra stirpe.                                                                                                                                                         Se un anno le doniamo di noi, se si entra nel santuario del tempio,                                                                                                              la porta si richiude – e non si può guardare indietro.

Notte nera dietro le tamerici, i gufi iniziano il coro –                                                                                                                                        mentre le absidi del tempio risuonano di voci e di grida.                                                                                                                                 Con vani anni alle spalle e disperati anni innanzi a noi,                                                                                                                                   onoriamo, fratelli, il gran Giorno del Natale!                                                                                                                                                     Invochiamo una tregua, dunque, alle pene – festeggiamo con amici                                                                                                            e vicini,                                                                                                                                                                                                                                     e stiamo in allegria, come s’usa nella nostra casta;                                                                                                                                                perchè se <il riso debole è forzato>, e se tristezza lo segue,                                                                                                                             ci saremo arricchiti solo di un altro beffardo Natale

*il luogo della cremazione.

**Ramakrisha, yogi indiano, venerato come santo (1834-1886).

*** Cioè nostalgia: fondamentale topos del romanticismo tedesco.


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gennaio 4, 2010. Tag: , , , . arte, cinema, letteratura.

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